Hay un momento que nos emociona y nos asusta a partes iguales a las escritoras: ese preciso instante en el que soltamos una novela. Ese momento en el que deja de pertenecernos para pasar a formar parte de ti, de cada lectora que abre sus páginas o enciende su dispositivo y hace que nuestros personajes dejen de ser solamente nuestros para convertirse en reales.
Semanas, meses e incluso años nos pasamos dándole forma a una historia, escuchando a cada personaje, discutiendo con las comas, afilando diálogos e intentando encontrar un cierre redondo. En mi caso particular, como escritora de romcom, ese final feliz que consiga arrancarte una sonrisa.
Y, de pronto, nuestra burbuja, esa en la que hemos vivido durante tanto tiempo con quienes nos susurran su historia, se pincha. Ellos se sueltan de nuestras manos y nos dejan con esa sensación extraña de haber desatado amarras. Y de saber que tu barco está en medio de un huracán sin un capitán que lo lleve a buen puerto.
Uff… dame la Biodramina, que ya estoy mareada.
Durante todo este tiempo, la historia ha sido un territorio estrictamente privado. Un espacio de horas robadas al día a día, habitado por personajes con los pies en la tierra. He pesado cada frase, cada silencio y cada réplica con bisturí, esculpiendo cada página a fuego lento. Y ahora ya no puedo hacer nada más. Solo esperar.
Llevo días con un baile en el estómago, de esos que se parecen sospechosamente a las maripositas del enamoramiento. La emoción y los nervios me habitan mientras espero descubrir qué sientes cuando conozcas a Eva y Andrés. Y, sobre todo, tengo curiosidad por saber si consiguen enredarte en su ovillo.
Sí, ovillo.
Porque lo de ellos no es un hilo rojo del destino, de esos que unen a dos personas y solucionan la papeleta.
Lo suyo es una maraña de hilo rojo.
Y ahora la novela ya no es mía.
Ahora te toca a ti tirar de ese hilo y descubrir hasta dónde te lleva.
Muaaackis...muaaackis
Elva
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