No te descubro la pólvora, menos aún si me sigues por el Canal y estás suscrita a la Newsletter. No es la primera vez que cuento que, si en mi ciudad hay una fiesta, esta pasará por delante de mi ventana. Hace unos años no me enteraba de nada de lo que ocurría, pero ahora que vivo en el centro histórico, tengo todas las procesiones desfilando ante mis ojos y, dicho desde el respeto, a veces tengo la impresión de que aquí se venera a todo santo existente. Y bueno, luego están las Fallas y, ahora, los Moros y Cristianos...

Viernes tarde. Valencia arde, me cruzo con Lucifer en persona —que caminaba, por cierto, en guayabera, bermudas y cholas— mientras el asfalto es, literalmente, lava volcánica. Si no sabes lo que son las cholas, uno: no eres de Canarias, y dos: no has leído Ocurrió en Navidad. Lo cual, dicho sea de paso, me parece fatal de los fatales. Pero sigamos. Había que cumplir la promesa hecha al pródigo: peregrinación obligatoria a la mítica París-Valencia. Ya sabes, ese templo de libros que, si eres de Valencia, es de obligada visita, y donde se encuentran los tesoros que nadie más tiene. A los hijos no se les puede fallar.